Discurso del idiota facineroso

Yo no me considero un sabio

No soy tampoco un intelectual

Soy sólo un pobre ignorante

Soy sólo un humilde vagabundo

Soy un contradicción andante,

Una pregunta peregrina

Qué más me queda en este mundo

Qué más me queda en este espacio de maravillas

Si no es que trotar por lo inalcanzable,

Si no es que conocer lo desconocido

Si no es ser un descubridor constante

Y nunca saciarme de las hermosas gardenias

Que pueblan este pequeño gran país perdido.

Yo no soy un magnate que tiene todo y su riqueza aurífera es todo lo que tiene

Yo no estoy hecho, sino voy humeante fabricándome, un artefacto inacabable

No soy un contemplador pasivo

Que se cansa e impacienta

Soy mas bien alguien que no sabe quién es

Pero no por la apatía que la impericia aborda

Ni la impura destreza que la ingenuidad amerita

Sino por la gama de posibilidades y la eternidad que representa

El ir en busca perpetua de esta respuesta

Y no huir de todo lo que me compete, no sólo de todo lo abierto, sino también de todo aquello que cerrado clama por despegarse de la claustrofobia. Recuerdo alguna vez , visitando al psiquiatra tuve que dispararle  en medio de la cien por que éste me ha dicho, sin calidad objetiva que carezco de fobias, cuando ya ustedes habrán notado que aborrezco la reducción de mis anhelos y odio sin discusión el atenuante martirio de mis pensamientos.

Yo me entierro, sin vacilar, en las sombras fugitivas

Porque mis sueños no duermen, sino despiertan

Porque mis ideales no se cogen al cansancio y abortan paulatinamente

Sino seducen y alertan a mi conciencia invocando a mi ego amante

Que con regocijo danza alrededor de mi ausencia

Cometiendo los crímenes románticos menos inertes.

Yo despido un perfume emanado fielmente del ano de un cebú

Soy irreconciliablemente una aberración no creada

Voy dentro de la carreta de los actos perennes

Clavando en mi estómago perdices sin desplumar

Ermitaño de lo dicho y lo planeado

Soy como un tierno botón rosáceo de piedra

Que se convierte en nieve cuando tu volteas

A cortar los serpollos de las suaves yedras.

Rufián entre blancos algodones y coronas de espinas

Estoy censurado por la escoria de la aridez migratoria.

Ustedes no me interesan, un pistache sin cuerpo es lo que me importan

Pero creo con una confianza casi mística en la reclamación que con angustia y absorto vivo: ustedes me inquietan siempre y la razón es simple también somos unidad, no refiriéndome a la carnívora integración que disocia, sino a la fuerza popular que adelanta nuestras protestas, nuestras necesidades, todos somos o acaso faltaría yo? Ya se los he dicho soy un tartamudo, y no más.